Все рвался что-то менять, выбираться, пускаться в походы - так вот и на тебе, получи, решай сколько влезет. Не влезает? Не справляешься? Поздно назад поворачивать.
Слишком много сомневаюсь и слишком хочу верить другим. Мне освободили место для разгона, разбега и стремительного взлета. Вместо того, чтобы выжать максимум пользы и возможностей из этого события, я сижу и убиваюсь, что нет никого рядом, чтобы придерживать меня за плечо. Иногда ощущение, что даже если меня силой спихнут с этого обрыва, я все равно не полечу из-за страха. Он будто уже так прочно засел внутри, что я не верю никому и ничему - пусть даже так хочется. Не верю даже себе, подозреваю, обвиняю, обижаюсь. Хотя есть там внутри неубиваемая, неистребимая замученная часть меня, что повторяет «все будет хорошо». И, наверное, только она и заставляет хоть как-то шевелиться, пытаться хоть что-то делать.
Все эти выстроенные защиты превращаются в преграды, когда начинаешь двигаться наружу, а не внутрь.
«Dear God, I have a problem. It's me».
А еще это похоже на то, что я слишком тороплюсь: что мои силы, способности, просто не поспевают за моими решениями и желаниями. Столько всего хочется говорить, делать и менять, хочется светить, - а ты всего лишь человек.