будь, кем хочешь
Это явно ирония, явно какое-то напоминание. Я читал два дня вслух свое, давно написанное, о том, кто потерял свой голос и с понедельника сам хожу без него теперь. Думал, от напряжения связок. А оказалось - заболел. Температурил даже.
А ведь все это старое - с меня списанное. Обо мне, о том состоянии, что терзало и рвало, не давало спокойно жить. Все это было выплеснуто в текст, никакого смысла, просто концентрация моего состояния, просто его отражение на бумаге. Персонаж много болел. И постоянно пытался решить что-то внутри себя, справиться с собой, найти свое место, предназначение, обрести какой-то смысл. Такая вот подростковая потерянность и неутолимая жажда к хотя бы чему-то.
Я теперь только понял, почему оно не закончено. То есть, почему концовка именно там, где она есть и почему она именно такая. Потому что строки - воплощение того, что внутри. Это копии тех вопросов, что я задавал себе сам. Персонаж ищет ответы на мои вопросы. Он пытается решить мои проблемы. На тот момент я не знал, что можно сделать. Не знал, как с этим справиться. Как преодолевают такое состояние другие люди. Потому и персонаж остается на месте, потому и не решается ни один поднятый к обсуждению вопрос. Просто потому что неизвестно, как и где искать ответ.
И теперь я думаю.
Сейчас, вот сейчас, взять меня, какой я есть. Сейчас бы я смог закончить этот текст хорошо? Смог бы ответить на те вопросы, что пару-тройку лет назад казались неразрешимыми? Продвинулся ли я хоть немного вперед? На самом деле даже страшно узнать.
А ведь все это старое - с меня списанное. Обо мне, о том состоянии, что терзало и рвало, не давало спокойно жить. Все это было выплеснуто в текст, никакого смысла, просто концентрация моего состояния, просто его отражение на бумаге. Персонаж много болел. И постоянно пытался решить что-то внутри себя, справиться с собой, найти свое место, предназначение, обрести какой-то смысл. Такая вот подростковая потерянность и неутолимая жажда к хотя бы чему-то.
Я теперь только понял, почему оно не закончено. То есть, почему концовка именно там, где она есть и почему она именно такая. Потому что строки - воплощение того, что внутри. Это копии тех вопросов, что я задавал себе сам. Персонаж ищет ответы на мои вопросы. Он пытается решить мои проблемы. На тот момент я не знал, что можно сделать. Не знал, как с этим справиться. Как преодолевают такое состояние другие люди. Потому и персонаж остается на месте, потому и не решается ни один поднятый к обсуждению вопрос. Просто потому что неизвестно, как и где искать ответ.
И теперь я думаю.
Сейчас, вот сейчас, взять меня, какой я есть. Сейчас бы я смог закончить этот текст хорошо? Смог бы ответить на те вопросы, что пару-тройку лет назад казались неразрешимыми? Продвинулся ли я хоть немного вперед? На самом деле даже страшно узнать.